olegpaschenko | Jan. 14th, 2009

Праздник кончился, добрые люди. Третьего дня решил взяться за ум, пробежал с утра в лесу десять километров, потом упражненья упражнял, потом сидел на кухне остывал на сквозняке, в результате теперь имею боль в руках, ногах и животе брюшного пресса, и полон нос соплей, и температуру тридцать семь и, смешно сказать, два. Хорошо!

Как я скончаюсь? Или лет через двадцать прищёлкнет что-нибудь осудисто-сердечное, а я и не замечу? Или мне завтра вечером выпишут арматурой в основанье черепа и отберут айпод, хризантемы и 118 рублей наличными? Или в две дысячи двенадцатом под дулом мусульманского АК-74 приму исповеднический венец? Иль глупо тупоглазым берлиозом оскользнусь на муниципальном реагенте и грубо грянусь черепом об улицу, и расколоть его поможет автобус номер шестьсот шестьдесят девять? Или родные ласковые бережно передадут меня ласковым ангелам родным, когда мне будет сто одиннадцать? Тоже вариант. Или что?

Трудно отделаться от конспирологического способа об этом думать. Кажется, что все, кроме меня, знают, как, — но не говорят. Однако, мстится мне, при известной проницательности, я мог бы выяснить (но это лишь иллюзия).

Никто не знает из людей.

3 10 37 2 20 118 2012 74 669 111

Вы как скончаетесь, ребята? Вам слово.