30+

И между прочим, те, кому сейчас 30+: некоторым же из нас хочется сейчас просто — эээээ как это у них называется? — почистить карму? — в преддверии волшебных и кошмарных биографиеобразующих дат, привести себя в хоть какую-то видимость порядка; а кто-то (не буду показывать пальцем) наоборот громогласно всем и себе в первую очередь пытается доказать, что в такой чистке не нуждается — из чего можно сделать вывод, что вот таким-то мальчегам и страшнее и неуютнее всех (а может, они просто острее чувствуют дурновкусие, фальшь и лажу конвенциональной религиозности). Давайте к этому отнесёмся со свойственной нам, красным гигантам белым карликам, мудростью. И с юмором.

harmonia macrocosmica

Сегодня день рождения у andy_cannabis. Бывает, что сразу по паре произнесенных/написанных слов понимаешь, что человек — родной товарищ, даже не будучи с ним знакомым (прочитал в каком-то журнале его стихи). Потом, конечно, познакомились (но кстати так до сих пор и не повидались очно) — ну вот как-то так и оказалось. Энди, с днём рождения, товарищ родный!

Вот его стихотворение:

Надо больше крови,
любви, синяков —
всего вперемешку.
Иначе будет не жизнь,
а только насмешка.
Побрив брови,
вышел на улицу,
а там остограммленный
прохожий корчит рожи,
с витринами целуется.
Машины негромко бубнят:
«Суб-бот-та!»
День, отравленный ленью,
вечер, залитый рвотой.

В парадных переёб, перекур,
чуть выше, на небе,
ангел пакует вещи.
Задрал обезбровленное лицо:
«Эй, ангел, куда же ты?»
Не отвечает,
садится на следующее
облако, улетает.
За горизонт солнце падает
рот разодрав зевотой,
в реке отражение —
чьё-то чужое на ощупь лицо.
Круглое, лысое —
луна, ни дать, ни взять.

Застрекотали швейные машинки
в парке, это сверчки шьют мне саван,
а в лицо светит фонариком вечность:
«Чьих будешь, парень?»

Своих! Наших всех! Мы все встретимся, так или иначе.